Somos cajas, archivos de perversiones...
traumas huyendo de terapia.
Vemos la guerra tan lejos,
que la propia la llenamos de cafeína,
heroínas, cocaína...
nicotina, alcoholes, pastillas,
doctrinas, salidas, propinas...
El recuerdo vago de su saliva...
Somo adictos/amantes de los callejones sin salida.
No somos iguales, no somos normales, no somos carnales.
Ni mucho menos nos hacemos responsables,
ni cuando hay problemas ni cuando se asoma el sable.
Comunidad detestable, estirpe barata,
tu destino te lo cuenta una baraja...
Yo no me trago el tintineo de tus alhajas
¡Hipócrita, cha-chalaca!
La comedia ayuda a aliviar la tragedia.
Alegres y drogados se nos acomodan mejor las máscaras.
